她又抽出一张复印件，指尖微微发颤，“去年九月，金达地产的王总让人送了两箱酒、十条烟到您家，签收人是您孙子周小阳。”
祠堂里炸开一片抽气声，像风吹过枯竹林。
周先生的手死死掐住大腿，指节泛白，仿佛要掐断什么不堪的念头。
他喉咙滚动，声音发紧：“那是……那是我孙子同学他爸！”
“周老师，”小陈往前走了两步，鞋跟在青石板上敲出细碎的响，像心跳的节拍，“您当年教我们‘人要守得住心’。”
她的声音软下来，像揉碎的月光，落在每个人耳畔，“现在有人拿您当旗子，要拆了村里的老茶园建度假村。您说，这旗子，还举得稳吗？”
周先生突然捂住脸。
他的肩膀抖得厉害，粗布衫下的脊梁骨一节节塌下去，像一座年久失修的屋梁。
肖锋看见他手背暴起的青筋，像爬满裂痕的老树根——那是当年在村小写板书时落下的风湿，也是岁月刻下的无声控诉。
散会时已近正午。
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