所有人头都转了过去。
阿公缩在最后排的长条凳上，像截老树根，脊背佝偻，手攥着个黑布包，指节上的老年斑比月光还白。
他没看周先生，只盯着香案上褪色的“德厚流光”匾，木漆剥落，字迹模糊。
“七九年冬天，您弟弟周庆国，是不是在公社开了批条？”他声音低，却像铁钉敲进木头，“我那会儿在供销社当搬运工，亲眼见他批了二十袋化肥，说是给您平反的‘补偿’。”
周先生的拐杖“当啷”砸在地上，木头撞出清脆的响，震得香案上的茶碗轻颤。
他的脸先红后白，白须跟着嘴唇一起抖：“你……你记错了！”
“没记错。”小陈突然站起来。
她手里捏着个蓝皮笔记本，封皮边角被手指抠得发毛，纸页边缘卷起，像被焦虑啃噬过。
这个总埋在账册里的报账员，此刻眼尾还带着熬夜的青黑，声音却清亮得像山涧：“我翻了七九年到八三年的村账。”
她翻开本子，纸页发出脆响，像枯叶断裂，“周老师垫付学生学费的收据，一共三十七张，合计一百二十八块五。”
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