雨停后的清晨，祠堂的青石板还泛着潮意，脚底踩上去微凉，沁出一层湿漉漉的寒气。
晨雾像薄纱缠在屋檐下，几缕残云挂在后山的松梢上，天光灰白，尚未彻底亮开。
肖锋蹲在门槛前，指尖捏着竹片，轻轻压了压昨夜被雨水打湿卷边的红纸。
纸面吸饱了水汽，颜色沉了些，像凝住的血痕。
他膝盖的旧伤因潮湿隐隐作痛，像有根锈铁钉在骨缝里来回刮擦。
他抬手揉了揉，掌心蹭过粗布裤管，发出沙沙的摩擦声。
就在这时，抬眼撞见周先生拄着枣木拐杖立在巷口。
老人灰布衫的前襟沾着晨露，湿成一片深色斑痕，下巴上的白须被风掀起几缕，颤巍巍地飘着。
他眼神冷，像淬了冰的刀锋，声音低而硬：“肖书记好手段，不喊喇叭不敲钟，倒会拿张红纸勾人。”
肖锋缓缓直起腰，手撑在门框上借力，木头沁着凉意，指节微微发白。
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