油彩的笔触粗粝，却透着童真的执拗，那黑影浓重得几乎要从纸上溢出来。
他的太阳穴突突跳起来，后槽牙咬得发酸——小敏昨天收匿名纸条时，他明明看见她只拎着个竹篮，原来藏着这后手。
掌心渗出的汗黏在裤缝上，又冷又腻。
“王副书记早啊。”小敏抱着最后一摞画纸转身，发梢沾着晨露，一滴水珠顺着额角滑下，在阳光下一闪，声音像浸了蜜的春茶，甜中带润:
“肖书记说孩子们的画最能说真话，您看看这幅《围魏救赵》，画的是老周头修水管呢。”
她指尖点过另一张画，穿蓝布衫的老头举着扳手，旁边蹲着只花母鸡，鸡脚边是被啄乱的菜苗——蜡笔勾出的泥土颗粒分明，仿佛能闻到雨后菜地的湿土味。
王立新的指甲掐进掌心，忽然明白肖锋昨晚那句“有些伞撑久了会漏雨”不是吓唬人。
那句话像根锈钉，扎进记忆深处，隐隐作痛。
他望着小敏转身时轻快的脚步，忽然想起上周夜话会，这姑娘蹲在灶房帮村民煮姜茶，袖口沾着柴灰也不在意——原来她的竹篮里，装的从来不是纸条，是人心。
那灶火的暖光映在她脸上，柴灰落在手背，她却笑得像捧着整个春天。
上午十点的村部办公室飘着墨汁味，老李带着三个组长挤在门槛外，裤脚还沾着新翻的泥土，鞋帮上糊着黄泥，干了后裂成龟背纹。
老李搓着粗糙的手掌，指节上的裂纹里嵌着泥，像刻进皮肤的年轮。
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