“周老师？”有人喊了一嗓子。
周先生没应，直到走到祠堂正门前的青石板上才停住。
他抬眼望了望门楣上“清白传家”的老匾，漆面斑驳，木纹裂出细缝，像老人脸上的皱纹。
他又低头看了看脚边——那里还留着他前天拍在地上的装钱布包的压痕，泥土凹陷处还沾着一点灰布纤维。
肖锋的手在窗台握得发紧，指甲掐进木纹里，掌心沁出薄汗，凉意顺着脊背爬上来。
他记得三天前周先生堵在村委会门口骂他“拆祖宗台”时，背挺得比祠堂的柱子还直；记得周先生把装着开发商好处费的布包摔在他脚边时，眼里烧着团火，嘴唇哆嗦着，像要咬碎什么。
此刻那团火熄了，只余灰烬里的火星子，在老人浑浊的眼底忽明忽暗，像风中残烛。
“周老师您这是……”李瘸子刚要开口，就被周先生抬手止住了。
老人突然松开拐杖。
枣木拐杖“当啷”一声砸在青石板上，金属包脚撞出火星，惊得小娃娃“哇”地哭出来，声音尖利地划破寂静。
周先生的膝盖重重磕在地上，震得青石板都颤了颤，尘土从砖缝里簌簌扬起。
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