晨雾未散时，祠堂前的老槐树下已聚了小半圈人。
乳白色的雾气像湿棉絮般缠在槐树枝杈间，露珠顺着叶尖滴落，砸在青石板上发出细微的“嗒”声。
张二婶的保温桶腾着白烟，热气裹着红薯粥的甜香钻进鼻腔；李瘸子的拐棍在石板上敲出断续的“笃、笃”声，像是老座钟走慢了拍子；小娃娃举着芦苇秆追蝴蝶，脚步啪嗒啪嗒踩过湿漉漉的地面，把晨雾撞得东倒西歪，惊起几只麻雀扑棱棱飞上屋檐。
肖锋站在二楼窗口，玻璃上还凝着夜里的水汽，他指尖轻轻抹开一片视野，看着人影越聚越密。
他昨夜在笔记本上写的“人心可借，不可骗”还墨迹未干，字迹在晨光里泛着幽蓝的光泽。
此刻他后颈发紧——不是紧张，是某种钝重的期待，像春汛前的河床，知道有股热流正从地底下涌过来，震得脚底板隐隐发麻。
“让让，让让。”
一道苍老的声音劈开人声，沙哑得如同枯枝摩擦。
肖锋顺着声音望过去，就见周先生拄着枣木拐杖，正从人群侧边挤进来。
老人穿了件洗得发白的蓝布衫，布面泛着毛边，领口扣得严严实实，袖口磨出了细线头。
平时梳得整整齐齐的白发此刻有些乱，被晨雾沾成一绺绺的，贴在额角，像被雨水打湿的芦花。
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