他攥着个布包，指节因用力泛着青白，布包角还沾着草屑，指尖微微发抖。
肖锋正蹲在供桌前整理村民们写的“祖训”，纸页窸窣，墨香与旧木气息交织。
抬头时正撞进他泛红的眼：“两、两万块。”周先生把布包往桌上一墩，声音像砂纸磨石头，“王总上个月送的，说‘周老师德高望重，帮着说两句’。”
布包散开，露出一沓捆得整整齐齐的钞票，还带着银行捆钞纸的油墨香，纸面冰凉，像刚从保险柜里取出。
周先生的手悬在钞票上方，像是想收回去，又像是想再按按，最后猛地缩进口袋：“钱你收着，别说是我还的。”
肖锋没动。
他看见周先生鬓角的白发被穿堂风掀起，露出耳后一道淡粉色的疤——这是上周家访时，周先生孙子说的，“爷爷小时候救落水的同学，被石头划的”。
那道疤在暮光里若隐若现，像一段被岁月掩埋的勇气。
“我知道您不是为了我。”肖锋说。
周先生的背猛地一僵。
他转身往门外走，走到门槛时又停住，背对着肖锋说：“明儿……我去大棚选址现场。”声音轻得像落在供桌上的灰，“我得看看，这新秤杆，到底称不称得出分量。”
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