这不是一个干惯了粗活的人会有的气质。
陈山没有动，只是看着。
一趟，两趟，三趟。
中午休息的哨声响起。
苦力们三三两两地瘫坐在地上，掏出干硬的饼子，或者聚在一起抽烟、赌钱。
那个男人，却独自走到一个角落，用一个水囊里的水，仔细地冲洗着自己的手。
他洗得很认真，连指甲缝里的污垢都一点点抠干净。
陈山注意到，他的手掌上布满了新旧交错的厚茧，但指关节却很干净，甚至有些过分的清瘦。
洗完手，男人从怀里，掏出了一件用油布小心包裹的东西。
不是钱，也不是食物。
是一本书。
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