肖锋翻到第三篇，笔尖在“贪官该死”四个字上顿住，墨迹在纸上晕开一小团。
他抬头看阿强——这孩子去年还窝在出租屋画游戏皮肤，现在晒得黝黑，指腹沾着油墨，指甲缝里嵌着铅笔灰。
“改成‘他省下的钱，本该修你家门口那条泥路。’”他划掉原句，笔尖用力，纸面几乎被戳破，“要让他们疼，得先让他们想起自己缺过什么。”
阿强凑过来看，突然笑出声，牙齿在阳光下一闪：“肖哥你真贼，上次教我画‘反客为主’也是这样——不画拳头，画老百姓轮流坐**台。”
他抓起铅笔在“泥路”底下画了道波浪线，笔尖在纸上发出“咯咯”的轻响，“我再加个图，画王奶奶挑水摔了的坑，旁边标‘本该填水泥’。”
肖锋没接话，目光扫过其他稿纸。
有篇写张某用假合同套取资金，他在“假合同”旁批注：“写清楚是用你家二小子的身份证复印件。”笔尖重重顿在纸上，墨点溅开，像一滴血，“要让每个人都觉得，那笔钱是从自己兜里掏的。”
中午十二点的医院楼梯间，老赵的胶鞋在台阶上碾出“吱呀吱呀”的闷响，像老旧的风箱。
他缩着脖子，手里的纸条被攥成皱巴巴的团，边缘磨得发毛，指缝里渗出汗渍。
“肖……肖同志。”他抬头时喉结动了动，眼尾的皱纹里沾着饭粒，呼吸带着隔夜饭的酸味，“他们让你停手，不然换床单都得收费。”
肖锋靠在防火门上，金属门框的凉意透过衬衫渗进背脊。
内容未完，下一页继续阅读