他摸了摸口袋里的笔记本，上面新记了一行：“沉默同盟的裂缝，从怀疑队友开始。”纸页的粗糙触感贴着指尖，像在提醒某种即将撕裂的平衡。
中午十一点半，“福来居”的包间飘着红烧肉的甜香。
糖色焦化后的香气混着梅干菜的咸涩，在鼻腔里缠绕。
赵伯夹起一筷子梅干菜扣肉，颤巍巍地往老周碗里送：“还记得87年那次审计吗？你蹲在仓库里数了三天化肥袋，说‘账做得再圆，也圆不过良心’。”
老周盯着碗里的肉，白头发在吊灯下泛着灰，像落了一层霜。
他扒了口饭，米粒粘在嘴角，手指却不受控制地摩挲起碗沿——那是个被磨得发亮的弧度，指腹划过瓷面，发出几乎听不见的“沙”声，和陈默焦虑时转笔的动作、张强开会时捏茶杯的动作，弧度分毫不差。
隔壁包间的门帘掀开条缝，肖锋的笔尖在笔记本上划出重重的线，纸面被划出细小的纤维断裂声。
他看见老周的指节因为用力泛着青白，和王桂芳交U盘时的手，像两片被风刮到同个角落的枯叶。
“赵伯，那年你替我挡了处分。”老周突然开口，声音哑得像砂纸磨过铁锈，“现在……”
肖锋的心跳漏了一拍。
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