清晨，肖锋的办公室门虚掩着。
桌上的笔记本摊开着，最新一页写着“沉默者的证词”，旁边压着张纸条，是小吴的字迹：“张叔今早来镇里，说要‘找肖书记说点旧账’。”
但肖锋不在。
他的茶杯还剩半杯冷茶，茶渍在杯壁结成褐色的环；椅背上搭着件洗得发白的格子衬衫——那是他今早出门时，特意换上的父亲留下的旧衣，布料粗糙，却带着熟悉的樟脑味。
走廊里传来急促的脚步声，有人喊：“肖书记呢？宏发商贸的人说保险柜钥匙不见了！”
而此刻的肖锋，正站在米缸巷的老槐树下。
他望着墙根下被扒开的土，露出半截生锈的铁皮盒——赵伯老宅的地基里，埋着三十年来所有被篡改的账本。
风卷起几片枯叶，掠过他的肩头，叶面摩擦皮肤，发出细微的沙响。
他弯腰捡起一片，叶面上隐约能看见淡蓝色的墨迹，像极了某种即将苏醒的暗号。
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