“各位乡亲。”肖锋翻开扶贫资金台账，纸页泛黄，边角卷曲，指尖停在“村级误工补贴”那页，故意皱起眉，嗓音低沉，“这数字我看不懂啊——王婶家上个月就干了三天活，咋记了七天？”
台下炸开一片议论，像锅烧开的水。
联络员的瓜子突然停在嘴边，眯眼盯着他，嘴角的笑意僵住。
肖锋却像没看见似的，挠了挠后颈，指甲刮过皮肤，发出轻微的“沙沙”声：“我这人笨，要不大家跟我一块儿看？”他把台账往台前一推，动作带得桌上的搪瓷杯晃了晃，杯壁“叮”地撞上台面，泼出半杯凉茶，褐色的水渍在账本上晕开，像一道无声的控诉。
联络员“噗”地笑出声，重新翘起二郎腿，鞋底沾着泥，轻轻晃着。
他身后的几个青壮汉子也跟着笑，其中一个拍着大腿喊：“肖书记这文化水平，还不如我家娃！”声音粗粝，震得窗玻璃微微颤动。
散会后，肖锋蹲在村部后墙根儿抽烟。
风卷着稻草香和泥土的湿气吹过来，带着远处牛棚的腥臊味。
他望着联络员钻进黑色轿车扬长而去，尾灯在土路上划出两道红光，引擎声渐远。
第98章账本不会说话，但人会害怕
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