“想一想，约翰。婴儿的时候，你要怎么吹灭一根遥不可及的蜡烛…”
一股神奇的物质，或者无形的意念——在约翰·雪莱看，就是这么一回事：有什么东西从他身体里流逝，或者恐怖一点想，脑髓也未尝不可。
但如果脑髓能让它永远留住这神奇的感觉，他愿意成个傻人。
‘吹灭它。’
他对自己说。那豆苗跳了几下，仿佛真感觉到了脑髓，或无形的风。
它被挤成一缕灰白色的烟，好像发出了‘嗤’似的哀嚎，下一秒，就被吹瞎了。
“很好。”
约翰·雪莱听见她说话——就像此前开启门扉的话语，这一次则是关闭。
冰冷的感觉如黏腻的潮水覆盖了他身体还未全开的孔洞：它们将那些通风的、竖笛般清脆的音孔挡了严严实实，一层又一层的铺满，干后变成了一块又一块难看的痂。
他从苍穹上跌落回人间，神力在眼前，在烛火瞎了的脖子上化成灰白色的烟。
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