他穿着一身打着补丁的短袄，打扮与周围寻常百姓无异。
他安静地站在人群靠后的位置。
他没有像其他人那样拼命往前挤，也没有参与任何讨论。
他只是站着，微微仰着头，目光穿透人群的缝隙和晃动的旌旗，死死地钉在远处城墙垛口那个随风轻微晃动的身影上。
他的脸上没有任何表情。
没有好奇，没有恐惧，没有愤怒，也没有周围人那种看戏般的兴奋。
只有一片死寂的平静，仿佛戴上了一张面具，隔绝了内里所有可能外泄的情绪。
然而，无人能见，在平静的面具之下，他的心脏被一只无形冰冷的铁手死死攥住。
这只手残忍地揉捏着他的心脏，痛得他几乎无法呼吸。
他想死，但死不掉。
那只手仿佛偏要折磨他。
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