气氛，压抑得可怕。
有人抓耳挠腮，对着白纸，一个字也写不出来。他们是街头的混混，是大字不识一个的滚刀肉，杀人他们或许会，可写字，比杀了他们还难。
有人写着写着，就红了眼眶。想起了家中的老母，想起了还在等自己回去的婆娘，想起了那个只会管自己叫爹的娃。眼泪，一滴一滴地，砸在草纸上，晕开一片片墨迹。
也有人，眼中闪烁着异样的光芒。
王霸的营房里，气氛就与其他地方截然不同。
他盘腿坐在床上，那条受伤的胳膊用布条吊在胸前。他面前没有纸笔，只有那锭沉甸甸的十两银子。
他身边的几个刺头，也都沉默不语。
“霸哥，你说……那姓萧的，明天到底想干啥？”一个脸上带刀疤的汉子，终于忍不住开口。
王霸睁开眼睛，看了一眼手里的银子，又摸了摸自己那条还隐隐作痛的胳膊。
“想干啥？”他咧开嘴，露出一口黄牙，笑容里带着一丝狰狞，“还能干啥？杀人呗。”
“真……真的要杀人啊？”那刀疤脸的声音有点发虚。
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