就像他年轻时在远东丛林里，看着那些土著部落为了争抢一块兽皮而进行的血腥祭祀，充满了原始的、上不了台面的混乱。
他将报告随手丢在桌上，那叠纸发出一声沉闷的声响。
他端起桌上的骨瓷茶杯，里面是刚刚泡好的锡兰红茶，热气氤氲，模糊了他碧蓝色的眼眸。
但他的手指，却在桌面上，轻轻敲击着一个日期。
朝鲜战争爆发。
盟军禁运令。
这两个词，像两根烧红的钢针，刺破了报告中那些关于江湖仇杀的浮华表象。
斯科特的瞳孔，微微收缩。
他忽然明白了。
这个叫陈山的烂仔，不是一条在臭水沟里偶然翻起浪花的泥鳅。
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