"可树呢？"陈阿婆的竹拐杖重重敲在石板上，声音清脆，惊得墙头一只麻雀扑翅飞走，"我在村里住了六十年，没见着哪块地儿多了二十棵香樟。"
肖锋的指节在账本上轻轻叩了两下，节奏缓慢，像在数心跳。
他早查过——那批树根本没运到村里，钱进了前会计的腰包。
但此刻他不能说破，得让村民自己理出线头。"阿婆，您记不记得去年冬天，老李带着人在村东头补栽了二十棵香樟？"
他抬眼，看见老李正站在院门口，手捏着皱巴巴的红塔山烟盒，金属盒面反射着晨光，一闪一闪，喉结动了动，没出声。
陈阿婆眯起眼想了想，突然拍了下大腿，掌心与裤布相击，发出“啪”的一声："对！
我孙子还说那树叶子落他书包上了！"她的竹拐杖转向老李，杖尖点地，"老支书，这账是不是补上了？"
老李摸出根烟，没点，只在指尖转着，烟纸在阳光下泛着微黄的光泽，像一段凝固的时光。"上月清旧账时翻出来的，该退的钱前会计家属退了，该补的树......"他看了眼肖锋，声音低沉，"补了。"
肖锋看着陈阿婆把老花镜推到额头上，笑得眼角的皱纹都堆成了花，镜片后的眼睛亮得像星子。
他低头翻账本，指腹蹭过纸页上的折痕——这些折痕不是时间的痕迹，是老李昨晚熬夜翻账时压出来的，深而整齐，像一道道刻进纸里的誓言。
上午九点，阿强的画夹"啪"地拍在议事厅外的石台上，清脆的响声惊醒了打盹的猫。
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