有些账，该算算了。
傍晚的医院走廊飘着饭香时，郑敏母亲提着保温桶推开病房门。
“小肖，趁热吃。”她掀开盖子，白菜炖豆腐的热气腾起来，模糊了肖锋的眼镜，“你妈今天攥了我手一下，虽然轻得跟猫爪子似的。”
肖锋的手一抖，汤勺“当”地掉进碗里。
他扑到床前，握住母亲缠着纱布的手：“妈，是我，锋儿在这儿。”监护仪的数值微微波动，像极了小时候他发烧时，母亲贴在他额头上的掌心温度。
夕阳从窗户斜照进来，在肖锋背上镀了层金边。
他听见母亲喉咙里发出极轻的“嗯”声，像是被风吹散的叹息。
低头时，正撞见母亲的眼皮在颤动——不是无意识的抽搐，是那种努力想要睁开的，细细的、执着的颤动。
“妈，你再等等。”他凑到母亲耳边，声音轻得像怕惊飞了蝴蝶，“等你醒了，我给你看我写的报告。你不是总说，锋儿写的字，比你调解的协议书还工整么？”
监护仪的滴答声里，肖母的睫毛又颤了颤。
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