肖锋摸出钱包，里面只剩三张皱巴巴的百元钞——这是他这个月的生活费。
他把钱递过去时，老头突然说：“你这相，是要走条难路。”见肖锋抬头，又笑，“别介意，我年轻时在文化馆抄过几年面相书。”
肖锋把书塞进帆布袋，转身往家走。
雪粒打在脸上，冰凉刺骨，他摸了摸布袋里的硬壳书，突然觉得掌心发烫。
“小锋回来啦？”母亲开家门时系着蓝布围裙，围裙兜里还塞着调解记录本，“今天怎么这么早？”
肖锋换鞋时，闻到厨房飘来萝卜炖排骨的香，汤里夹杂着姜片与白胡椒的味道，温暖而熟悉。
母亲的手搭在他肩上，比平时凉——她刚从社区回来，自行车后座的棉垫还沾着雪水。
她的手掌轻轻拍了拍他肩膀，带着些许鼓励。
“辞职了。”他脱外套时，帆布袋滑下来，《孙子兵法》露了一角。
母亲的手顿了顿，没说话。
她眼角的细纹被暖光照得很软，像小时候他摔破膝盖时，她蹲下来给他贴创可贴的表情。
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