师父才一境，说实话很弱，其实也没教他什么高深的剑理，更没讲什么仁义道德。
练的时候，就在雪地里光着膀子追兔子，练的是对着冻硬的死猪捅刀子，练的是如何在对方长剑递到喉头前，先把自己的短剑送进对方的心窝。师父的剑法，没有名字，没有套路，只有一次次在生死边缘滚出来的本能反应。那是辽北最底层的生存法则，在师徒俩的剑尖上，凝成了最直接、最血腥的杀意。
很多年前，师父已经死了，短剑到了覃隆的手里。
那柄短剑，乌沉沉，哑哑的，刃口磨得极薄，带着一种常年饮血的暗哑光泽。它不像名剑那般清吟，出鞘时，只有一声短促、干涩的摩擦声，像骨头在冻土上硬生生刮过。这声音，覃隆刻在骨头里。这是拼命的声音。师父把它交给他时，只说了一句，声音沙哑得像砂纸磨铁：“小子，这玩意儿，不是争胜的，是争命的。”
世家子弟们仗着三尺青锋纵横天下，谈笑间指点江山。覃隆和他的短剑，却像辽北荒原上最不起眼的石头，沉默，冷硬，沾着泥，浸着血，只为在最逼仄的绝境里，挣出那口滚烫的气，这口滚烫的气，就是他们的命。
而现在，覃隆就这么盯着天上的人，像是漫不经心，却让天上的人，凝滞在那里足足一刻钟，不敢从天上来到地下。
当然，这一刻钟，黄呈石和金大福也没有停下，他们在翻找神朝的高阶修行者的名录，回忆这是哪一号人。
很快，金大福开口道：“燕阁的刺客……这个打扮，我找到了对应的人，九境武者，覃隆，此人是个散修。”
“什么跟脚？”黄呈石问道。
“两关大宗师。”金大福的语气有点迟滞。
黄呈石目光一冷。
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