周叙白推了推眼镜，镜片反射着庭院里精心修剪的灯光。他只是平静地打量着四周，仿佛在评估一件艺术品。
林默则完全是另一副模样。
“老陆，你管这叫寒舍？”他一脚踏上光洁如镜的大理石地面，“你对‘寒’这个字是不是有什么误解？我看你家这门口的石狮子，都比咱们宿舍楼值钱。”
唯有陈麦，他停在了门口，没有立刻进来。
他一只手紧紧抓着自己那个洗得有些发白的单肩包，另一只手无意识地攥成了拳头。
他看着眼前这个过分奢华的世界，脚下直通别墅的手工波斯地毯柔软得像云，道路中央的花坛像是这个世界最美的艺术品。
这些东西，他只在电影里见过。
一种巨大的、无形的压力，从四面八方挤压过来，让他几乎喘不过气。他那颗在无数次在田野里打磨和艰苦生活中磨砺得坚如磐石的道心，第一次出现了裂痕。
（你们猜老陈会不会黑化，狗头）
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