仙德尔的声音清晰回荡在哈莉妲的耳畔，那温柔却冰冷的吐息仿佛仍一下又一下吹着她的耳朵，一直钻进脑袋里，冻得她止不住地发抖。
‘我永远不会有朋友，哈莉妲。’
‘罗兰·柯林斯算什么朋友？’
‘他是我的主人，我的父亲，我的神恩…’
她说。
‘也是我的地狱，我的仇敌，我的尸体。’
仙德尔盯着房间里空荡荡的墙壁，抚摸着哈莉妲终于柔顺的黑发，让她伏在自己的腿上，像一条乖巧的狗陪着主人烤火。
她告诉哈莉妲。
他不必亲自宰杀活绵羊，用它们的鲜血浣足。不必找一百个畜女，用它们的肉皮缝床，短骨搭椅。
只要房间里还有仙德尔·克拉托弗，就不再需要一个不言不语、不会亲自服侍的木便桶。
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