可詹姆斯·雪莱的手不是。
她心里清楚，那是一种她从未体会过的温柔——像中、传记中的「父亲」一样的温柔。
不含情欲的，仿佛石柱一样将她心里某一块倒塌的地方撑起来的感情：
她说不清，她又不是矫情的作家和癫狂的诗人。
但她喜欢这样的感觉。
萝丝稍稍低头，让身后的老人能更方便、不必弯着他枯脆的腰、用早该休息的眼睛分辨发丝和颈环内侧的卡扣。
然后。
她戴上了。
“生日快乐，莉莉安。”
老人温和的声线一如房间里的烛火稳定，缓慢而均匀地烘烤着萝丝心里某块从来没融化过的冻土。
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