“可以吗？”
这句轻飘飘的‘可以吗’，并不是问句。
吉姆·沃克又吞了口吐沫。
他口干舌燥，大脑生出股醉酒般的眩晕感。
马车似乎前进。
但不知目的地在哪。
“…我，我都告诉您，大人。”
吉姆·沃克坐到一只类似公共马车里常见的矮凳上，把自己缩得尽量小：他不敢抬头去瞧，只盯着地毯上的花纹，随着车厢被某种力量的搓揉而一同扭曲。
他仿佛被投进了一桶浓酸溶液里。
冰棱一样化开。
形状再不受控制。
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