幌子下，便是老赵的茶馆。
一间比周围土坯房稍大些、同样破败的屋子。门板歪斜，窗棂上糊的纸早已破败不堪，在风中猎猎作响。
崔钰推门而入。
一股混杂着劣质烟草、汗酸、尘土，以及煮沸的茶汤和某种廉价油脂的浑浊气味扑面而来，浓烈得几乎令人窒息。
光线昏暗，只有几盏昏暗的油灯在污浊的空气中摇曳，勉强照亮几张油腻腻的方桌和条凳。
茶馆里稀稀拉拉坐着七八个人，大多是风尘仆仆、面色黝黑的商贩和脚夫，裹着厚厚的头巾和破旧的羊皮袄，沉默地喝着粗陶碗里的茶汤，脸上刻满了长途跋涉的疲惫和对这苦寒之地的麻木。
角落里，一个瞎眼的老者抱着把破旧的胡琴，咿咿呀呀地拉着不成调的曲子，嘶哑的嗓音含混地哼着凉州古老的秦腔片段，更添几分凄凉。
“客官，里面请！喝碗热茶解解乏？”一个有些耳熟，却明显苍老沙哑了许多的声音响起。
崔钰循声望去。
柜台后，一个身影正佝偻着腰，费力地用一块脏得看不出颜色的抹布擦拭着同样油腻的柜台。
那人抬起头，一张被风沙和岁月刻满深痕的脸上，一道斜贯左颊的刀疤依旧显眼，只是当年的凶悍豪气，早已被生活磨砺得只剩下满脸的倦怠和一种近乎麻木的认命。
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