然而，天不遂人愿。庄廷鑨羸弱的身体终究没能支撑到著作完工。
顺治十二年，病榻前。
庄允诚紧紧握着儿子枯槁的手，老泪纵横。庄廷鑨气若游丝，手中依然紧紧攥着那支未曾书写的羊毫笔，仿佛那是他最后的执念。
“父亲，我……看不见您了……”他的声音微弱得如同风中残烛。
“没事……没事的，廷鑨……”庄允诚将额头抵在儿子的手背上，声音沙哑破碎，“父亲老了，眼睛也花了，也……也看不清你了……”
“父亲……《明史辑略》……”
“放心！父亲帮你看着！一定会完成的！廷鑨，你好好养病，别多想……快点好起来……爹还等着听你讲书里的故事……”
庄允诚泣不成声，徒劳地重复着空洞的安慰。
那只被父子俩体温捂热的羊毫笔，终于从庄廷鑨无力松开的手中滑落，轻轻掉在冰冷的床榻上。
而床上，那具饱受折磨的身躯，再无生息。
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