何青生点燃烟，吐出一个烟圈，“哼哼，我也想啊，有过滤嘴，谁还愿意抽满口烟丝的？”
说到这里，他突然愣了一下，看着手里的烟，眼神不禁有些迷离，“你知道么，以前很长一段时间里，好多老作家们，别说那满口烟丝的烟，就连树叶子都抽不到。
就比如邵荃麟，有段时间他的香烟被没收，他烟瘾上来了，没办法，就躺在床上，紧闭着眼睛、皱起眉头，右手食指和中指作夹烟状，吸吮一口，接着又作弹烟状，假装自己在抽烟。”
陈凡听得两眼呆滞，这也行？
何青生也没看他，嘴里继续说着话，“就这么熬了一天又一天，最后还是没能熬过去。”
他转头看着陈凡，脸上带着笑，眼里却有几丝微红，“还有郭小川，当年在咸宁劳动的时候，和林绍纲住一间房，他那时候神经衰弱，还有肝病。
听林绍纲说，郭小川每天晚上都要吞一把红的黄的药片，然后钻进被窝里点一支纸卷烟，经常把被子烧个黑窟窿。
可惜啊……”
何青生哈出一口长气，眼睛直愣愣地看着前方，“郭小川等来了胜利，却没来得及欢庆，就因为临睡前习惯性地点燃了香烟，却在烟头还没熄灭的时候就睡着了，结果烟蒂点燃了棉被。
那一天是76年10月17日晚，57岁的他葬身火海，熏黑的手表上，指针停在了8点20分。”
陈凡坐在沙发上，手里夹着烟，烟雾缭绕中，似乎看到一张张面孔闪现。
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