三天后。
波斯，革命卫队某个秘密营地。
莫拉迪的茶杯在托盘上咔嗒作响。
他的手在抖。
这个鬓角灰白的情报军官盯着阿凡提手中的档案袋，喉结上下滚动，仿佛有东西堵塞在自己的气管里，有了一种要窒息的感觉。
他很清楚，自己大难临头了。
“四年零七个月。“
阿凡提用裁纸刀划开封口，从里头抽出一份档案，拿出其中一张纸扔在桌上。
“你在慕尼黑''偶遇''的那个芭蕾舞演员，其实她是个CIA的特工。“
他抽出照片甩在茶几上。
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