那该死的百分之五！
就像一根细小的毒刺，深深扎进他这些天强装的镇定里。
他努力维持着表情不变：“局长，在情报工作中，绝对的确定性本就是奢侈品。综合所有因素，评估为‘死亡’是审慎且合理的。”
办公室内再次陷入沉默，只有文森特烟斗里烟草燃烧时发出的轻微“嘶嘶”声。
阳光移动了几分，照亮了办公桌一角那个象征着CIA最高权力的金色徽章。
时间仿佛凝固了。
西蒙能清晰地听到自己血液冲击耳膜的声音。
终于，文森特放下了烟斗。
他将双手指尖相对，搭成一个尖塔形状，支撑在下颌前。
这是一个他做出重要决定前的习惯性动作。
“西蒙。”
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