雨，淅淅沥沥，敲打着太安城的屋檐，也仿佛敲打着这座巨大囚笼里每一个不安的灵魂。
紫金楼那夜的风波，如同投入湖面的石子，涟漪散去后，一切似乎又恢复了往日的沉寂。
徐锋的居所内，依旧弥漫着浓得化不开的药味。
他斜倚在榻上，脸色苍白，气息微弱，手中随意搭着一卷古籍。
看上去，他还是那个被遗弃在京城，在病痛与绝望中苟延残喘的北凉质子。
侍女玉奴的目光，带着日益加深的探究，却始终无法穿透那层病弱的伪装。
她眼中所见的，只是一个在命运的蛛网中无力挣扎的可怜虫。
然而，无人知晓，在这片死寂的表象之下，名为“影阁”的无形触手，早已悄无声息地蔓延，传递着来自黑暗中的讯息。
徐锋的眼帘低垂，看似在看书，心神却早已沉入一片幽深的识海。
一道微不可察的意念，如游鱼入海，悄然融入。
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